Olá caro leitor!
I'm back. E com muita coisa para falar. Mais desabafo mesmo.
Cheguei a conclusão que preciso traçar metas. Na minha vida, ou mesmo fora dela. (onde seria?)
Uma delas é de um problema que eu enfrento por todo o sempre.
Ser grossa! Ou bocuda demais. Falar o que pensa não é uma qualidade. Exceto quando se pensa duas vezes antes. Minha meta é ser gentil. Não importa o dia, nem a situação. Tá... e nem a pessoa.
Minha meta é ser gentil. Já que é difícil que os outros sejam assim. Eu que o faça. Eu que mude a situação. Eu que contorne. Eu que faça os outros gostarem de mim, para depois eu aprender a gostar dos outros. Talvez seja mesmo mais fácil.
Talvez mesmo a pressa não me impeça de dar um sorriso, ou forçá-lo, wherever.
Hum... mais que ser gentil. Minha meta também é parecer gentil. Inclusive com aqueles que se atrasam e me atrasam, com aqueles que discordam sem razão, com aqueles que não sabem o que falam. Perdoai-vos.
Essa é a de curto prazo. E eu peço a você que me conhce, que convive comigo, que me alerte caso eu não a esteja praticando. (Praticando? Uma meta se pratica ou se cumpre?)
Minha segunda meta é conversar mais com as pessoas. Sabia que isso é uma deficiência minha e eu não tinha me atentado antes? Até hoje, conversando com umas pessoas.
A gente aprende muito com outros pessoas, e desaprende também. O que é bom. Pois ter algo errado como um aprendizado de um outro momento que não cabe na sua situação atual não é legal. É deslegal.
Minha terceira meta é fazer um dicionário. Com essas palavras assim, que não existem mas podiam existir, pois traduzem o significado de algo que se quer dizer, que se sente, que se faz ou que não se pode dizer, sentir e falar.
Se você quiser também "praticar essas metas", me acompanhe por aqui.
Juro que vou estar mais presente.
Mas essa meta é para outro post.
XoXo.
Qual a missão da arte? Originária da propensão erótica fora do amor, a arte é inútil, - inútil como o esplendor corado das pétalas sobre a fecundidade do ovário. Qual a missão das pétalas coradas? De que nos serve a primavera ser verde? As aves cantam. Que se aproveita do cantar das aves? A arte é uma consequência e não um preparativo. Nasce do entusiasmo da vida, do vigor do sentimento, e o atesta. Agrada sempre, porque o entusiasmo é contagioso como o incêndio. A alma do poeta invade-nos. A poesia é a interpretação de sentimentos nossos. Não tem por fim agradar...
